Читать книгу Численник - Ольга Кучкина - Страница 65

Все мокрое. Небесная вода

промыла каждый лист одушевленный,

в дрожащем воздухе тончайшая слюда,

лес упоен от корня до короны.

И пишет акварель аквамарин,

сквозь графику ветвей легко и слезно,

до слез прогноз наивный уморил,

что будет ясно, солнечно и звездно.

Ни звезд и ни луны. Сплошная течь.

Ни солнца. Но волшебной светосилой

из струй сквозь струи бьет, и эта речь

сплошного света – словно шепот милый.

Услышать свет, увидеть следом звук,

от запаха дождя сойти с ума беспечно —

все обеспечено для избранных, для двух,

великой влагой этой жизни вечной.