Читать книгу Не сотвори - Оливия Стилл - Страница 1

Как кто-то когда-то где-то сказал, хороший человек – это не профессия.

Ведь что есть хороший человек? Это человек со множеством «не». Он не пьёт. Не бьёт. Не обижает никого. Не отказывает в помощи. Не обманывает. Не ворует. Не идёт по головам. Не нахваливает сам себя. Не подставляет. Не сплетничает и не клевещет.

Но есть у этих множества «не» и обратная сторона.

Хорошим человеком быть НЕ выгодно. Потому что хороший человек сам по себе никому НЕ интересен.

Люди в массе своей устроены так, что их больше всего привлекает трэш. Разные там скандалы публичных личностей, криминальные новости. И так было всегда, со времён сотворения мира: начиная от гладиаторских боёв в Древнем Риме и заканчивая срачами в соцсетях в двадцать первом веке.

Какие люди вызывают наибольший интерес у противоположного пола? Стервы да подонки с харизмой. А хорошие мальчики и девочки, как правило, скромно стоят в сторонке, платочки в руках теребя.

Хороший человек и популярность – понятия несовместимые. Потому что в среде популярности хороший человек в лучшем случае скучен, а в худшем – смешон. А уж если он, не дай бог, попытается вылезти из своей скромной тени и начнёт путаться под ногами, то и вовсе вызовет раздражение и неприязнь в свою сторону.

Мне сложно сказать, какая я. Кто-то говорит, что хорошая. Наверное, исходя из того, что я не имею вредных привычек, не развратничаю, не сплетничаю, не подхалимничаю, не иду по головам ради достижения своих целей, не люблю конфликтов на пустом месте и стараюсь никого не обижать даже в интернете.

Но почему-то при всём при этом многие из тех, кто меня знает, меня, как бы это сказать, недолюбливают.

В садике со мной не дружили. В школе тоже особо не принимали в компании. Не потому что я была какой-нибудь подлой стукачкой. Просто я не пила, не курила, не красилась и держалась в стороне от всяких сплетен. В общем, скучно со мной было, наверное. Этакая девочка-ни-о-чём.

Моё имя вам тоже ни о чём не говорит. Ну, пускай я буду Марина. Хотя, конечно, никакая я не Марина, но лучше представиться именем вымышленным. Чтобы потом претензий ко мне ни у кого не было. А то мало ли.

Дело в том, что я – писатель. Непопулярный и никому особо не известный, хотя те немногие, что меня читают, говорят, что я талантлива. В издательствах меня не печатают, несмотря на то, что занимаюсь этим уже достаточно много лет. Так что на жизнь я этим не зарабатываю.

Это, скорее, моё хобби. Отдушина. Поскольку пишу я не мейнстрим, не заказуху, не фэнтези и не бояръаниме – а пишу я банальную прозу, про себя и по большей части для себя.

Мои книги – это моя психотерапия, скорее. Выплёскивание на бумагу того, что со мной происходит, помогает мне отчасти где-то успокоиться, где-то навести порядок в голове, где-то разобраться в ситуации – как умею, конечно.

Многие говорят, что мне нужен психолог. Но, во-первых, психологам надо платить деньги, а я не очень-то люблю платить за сомнительные услуги. А во-вторых, я считаю, что если человек сам себе не захочет помочь, то никакие психологи не принесут пользы. Ибо что есть психолог? Чужой, незаинтересованный человек, который за деньги будет бубнить тебе прописные истины. Вроде того: «полюби себя», «учись быть самодостаточной». Так это Капитан Очевидность, не правда ли…

Мода ходить по психологам, как, впрочем, и многое другое, пришла к нам с загнивающего Запада. Где не принято «грузить» своими проблемами и плохим настроением друзей и близких. Хочешь выговориться и облегчить душу – плати за это деньги. А зачем мне платить за то, что я могу сделать совершенно бесплатно – на бумаге? Бумага ведь, как известно, всё стерпит.

К тому же, даже у моих книг есть читатели. Ведь то, о чём я пишу, касается далеко не только меня одной. Миллионы людей попадают в аналогичные истории. Да и, как говаривал мой любимый писатель Чехов, нет того урода, который не нашёл бы себе пары, и нет той чепухи, которая не нашла бы себе подходящего читателя.

Так вот, я по большей части стараюсь писать только о том, что есть, и не писать о том, чего нет.

Конечно, так было не всегда. В юности, когда писала первые свои произведения, меня так и тянуло приукрасить действительность, вплести в реальную историю какие-нибудь выдуманные детали – чтобы, как я полагала, сюжет был поинтересней да понасыщенней. Сюжеты и правда получались гораздо красочнее, чем то, что было в реальности – но при этом сама книга, герои и их поведение – всё это обретало привкус какой-то фальши, как по Станиславскому: «Не верю!»

А я ненавижу фальшь в литературных произведениях. Терпеть не могу вот этих всех слащаво-сахарных хэппи-эндов, штампов «вечной любви», борьбы за неё не на жизнь, а на смерть, «чудесных обстоятельств», больше смахивающих на рояли в кустах, отцифрованно-красивых героев и «безупречных» характеров, которых не бывает в жизни.

По мне, писать книги о том, как не бывает – это всё равно, что варить суп из концентратов, а не из настоящего мяса или грибов. Вкус с усилителями, конечно, насыщеннее. Но… но…

Ладно, не буду продолжать эту мысль. О вкусах ведь не спорят.