Читать книгу Не сотвори - Оливия Стилл - Страница 14

Да ну нахуй.

Какая, к хренам собачьим, любовь может быть в наше время и в нашем возрасте? Тем более, через сайты знакомств. Где сидят люди испорченные, избалованные иллюзией огромного выбора. И копаются, как бомжи в помойке, перебирают – это не то, то не сё…

Дабы попытаться «выбить клин клином», сходила ещё на пару бесплодных свиданий. На одно я пришла в десять вечера и как дура проторчала там час – человек не пришёл. Хотя, может, и приходил, но, увидев меня, либо не узнал, либо я ему не понравилась, и он молча слился. Другой на свидание пришёл, но тоже обманул меня – с возрастом. Оказалось, что ему только двадцать один, а не двадцать девять, как он писал в анкете.

– Зачем же ты на сайте написал другой возраст? – спросила его я.

– Если б я написал как есть, ты бы и разговаривать со мной не стала, – последовал ответ.

– Это верно, но, с другой стороны, зачем тебе-то самому тётки тридцати лет и старше? Искал бы среди ровесниц…

– Ровесницы глупые и ничего в жизни не добившиеся… Кстати, а можно спросить, какая у тебя зарплата? Что? Пятнадцать-двадцать тыщ в месяц? Ну-у, это вообще ни о чём…

– А у тебя? – резонно спросила я.

– Такая же, ну так мне же ещё и лет мало…

– Ну вот видишь. Тебе не зазорно получать пятнадцать тысяч, а мне, значит, зазорно? Я так-то женщина, с какой стати я должна зарабатывать больше?

– С такой, что тебе тридцать лет, а не двадцать.

– Спасибо, что напомнил о возрасте. Но, раз мой доход не устраивает, думаю, самое время попрощаться.

В отвратительном настроении ехала я домой на троллейбусе, когда на мобильный мне позвонил Витёк, мой давний мурманский приятель.

– Ну чё, как оно?

– Да-а… – кисло обронила я, – Ты дома? Можно, я зайду?

– Да, дома… Но, только это… ненадолго, окей?

– Не боись, долго надоедать не буду.

Сошла на Первомайской, купила в Евроросе пачку «чоко-пай». Не с пустыми же руками в гости идти.

Витёк открыл мне дверь. С момента, когда мы виделись последний раз, прошло три года. Я нашла, что он как-то постарел на лицо, поблек и усох как Кащей. А ведь он мой ровесник. Неужели он тоже видит меня такой же – поблекшей и постаревшей?..

– Ты сильно похудел, – заметила я, оглядывая его в прихожей, – Болеешь?

– Перешёл на правильное питание, – отвечал он, – Исключил весь этот магазинный эрзац. И тебе бы советовал.

Прошли на кухню. Как всегда, везде ни крошки, ни соринки у него. Порядок на палубе. Морской волк.

– Ну рассказывай, чё как у тебя, – сказал он, налив мне в кружку чаю.

– Да как… Херово. Одни обломы сплошные. Опять меня прокатили, в очередной раз…

И я уныло поведала ему от и до всю историю моих неудачных знакомств.

– Слушай… Ну чё я могу сказать, – отреагировал он на мой рассказ, – Только без обид, окей?

Я напряглась. Когда человек говорит «без обид» или «ты только не обижайся» – значит, сейчас непременно скажет какую-нибудь гадость. Ну что ж, пускай будет гадость. Мне не привыкать.

– Ну?

– Ты вешаешься на мужиков. У тебя нет, как это называется, самоуважения, что ли…

– В чём это выражается? Я что, навязываюсь, что ли, кому?

– Ты заискиваешь. Липнешь, как банный лист. Прилипал никто не любит.

– А как себя вести?

– Ну, как я тебе объясню, слушай… Вот смотри, он тебе начал хамить, а ты, вместо того, чтобы обрубить его, прыгала на задних лапках, как собачонка. Он пальцем щёлкнул – и ты помчалась среди ночи. Что любой мужик подумал бы на его месте? Что ты голодная. Легкодоступная. Никому не нужная, соответственно…

– Ну, а если это так и есть? – подавляя обиду, буркнула я.

– Значит, надо уметь это как-то скрывать, я не знаю… И потом, я тебе уже много раз говорил, – добавил он, развязывая зубами пакет с орехами кешью, – Девушка, чтобы нравиться, как минимум должна быть ухоженной. Не, это, конечно, твоё дело, но уж тогда руби сук по себе, что ли…

– То есть, я, по-твоему, срубила сук не по себе, да?

– Слушай, Марин, ты же не понравилась ему в реале. Чем-то оттолкнула, видать. Или просто не зацепила. А мыться позвал, ну может, скучно ему было, думал, второй шанс дать, а вдруг чего получится… Но увидел и понял, что не, ну его нафиг. Вот и слил тебя. Это же очевидно…

Когда я одевалась в прихожей, чтобы уходить, Витёк протянул мне мою коробку с чоко-паем.

– Забери. Я это всё равно есть не буду.

В автобусе на Оленегорск я сидела у окна и жевала эти безвкусные чоко-паи с гадким осадком на душе.

«Действительно, эрзац…» – с вялым отвращением думала я. Но не выкидывать же продукт. Хоть он и оказался таким же, как я, никому не нужным. Раз его всучили мне обратно.

Мог бы и угостить кого-нибудь, раз не ест. Ну, или выкинуть так, чтобы я не знала.

Ладно, похуй…

Эй ты, старик-волшебник, нумеролог или как там тебя, где же твой обещанный подарок?..

Да, херня это всё, предсказания эти все. Пустое.

Зря я в этот Мурманск приехала. Только деньги зря просадила. Тоже, на что надеялась, глупая… Как там, у Шпаликова?