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Los amantes (1972)

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Soy solterito con honra.

Soy solterón sin amor.

La que me quiso no quise

y la que quise me abandonó.

Lo que hoy empañó mi pena

para ella ayer fue dolor.

No me di cuenta primero

lo que sentía mi corazón.

Felices habíamos sido,

poemas de ruiseñor.

Con sangre de lastimado

ahogué las cartas de amor.

Los versos yo fui olvidando

escritos con su canción

pero sus ojos quedaron

aferrados a mi desazón.

Extraño el sabor de sus labios

como páginas de libro cerrado.

La conocí de estudiante lejano

dibujado su rostro en mi boca.

Seguía sintiendo sus manos en mí,

manos que dormían llorando.

Sus labios quemaban mis labios.

Sus ojos miraban el gris de mi cielo.

Amanecer que nace lloviendo,

su boca que muere mintiendo.

Tendremos que separarnos,

no habrá alternativa de amarnos.

Ésta es la historia ardiente

de un amor que ama sonriente,

de su poeta que muere consciente,

a sabiendas que los amantes

se alejan y mienten.

El amante de esta novela

piensa en lo triste que fue el antes

y lo peor que será El Mañana.

Letras imperfectas

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