Читать книгу На вылет - Роман Башаев - Страница 15

Холодными пальцами трогай

Струны моей души.

Убей меня у порога

И кровью моей пиши

О чём-нибудь очень светлом,

Что, кажется, быть могло,

А стало вдруг незаметным,

Лежащим на дне стеклом.

Не верю! Не буду! Не первый,

Кому умирать смешно!..

Срываю стальные нервы

И в алом дыму – на дно…

Пусть даже написан кровью,

Но будет красив витраж.

А я назову любовью.

И даже, пожалуй, НАШЕЙ…

/2007/