Читать книгу На вылет - Роман Башаев - Страница 18

Тихий танец по имени жизнь

В душных стенах по прозвищу миг…

Не умеющий быть – кажись,

Разлагаясь на стопки книг.

Руки тянет закрыть лицо.

Под ладонями – я, не я?

Каждый вдох, каждый шаг – свинцом

Незаметного бытия.

Новый день остриём ствола

Дышит в белый от сна висок.

Да по нервам зима-пила,

Её голос всегда высок.

Да по венам холодный стон

Ненаписанного всего…

Этот танец – всего лишь сон

И не значит он ничего…

/2007/