Читать книгу На вылет - Роман Башаев - Страница 3

Я видел сон, и этот сон был твой.

Покрыты червоточинами руки…

И комнаты, и пыль, и смеха звуки…

И Пустота качает головой,

И за руку берёт, сажает против,

И смотрит мне в глаза неясно чем,

И лезет в грудь, и сонное колотит:

«Давненько мы… Забыл меня совсем?

За пазухой поправь хмельную душу.

Растрёпана. Опять её ломал?

Кривишься, отрекаешься, не слушаешь…

Ну ладно, умник, скатертью финал!»

/2005/