Читать книгу На краю вечера - Роман Шишков - Страница 15

С утра вороньим граем колосится поле,

Пшенично оплетая пустоту дорог,

Коленьями костлявит землю хуторок,

Забытый матерью в растянутом подоле.

В избе, под потолком, черно векует копоть,

А стены отмечают сном свои сто лет,

Краснеет угол в глубине, а на столе

И жгучий самовар, и соль, и хлеба ломоть.

Над полем разливается застольный рокот,

Стаканы разломляются от молока,

И мельница размалывает облака —

Невинные, как слёзы гибнущих сироток.

А поступь льётся по ступеням, как по нотам,

И сладок запечурный хохот детворы;

Потом сутулятся усталые дворы,

Глазам – закат, простаренным костям – ломота.

Когда приходят сумерки, в пастушьей робе

Играет переливом колокольный звон,

Смиренная батрачка выпрядает сон,

И солнце греется в её ночной утробе.