Читать книгу На краю вечера - Роман Шишков - Страница 7

Из леса выполз раненый восход,

И коршуном уселся на ветвях,

Старинный род распался на ветвях,

И кровью изросился небосвод.

Над полем стелется туман высок,

Отрава силится живот вспороть,

Стрела баюкает слепой висок,

И разложение шевелит плоть.

Ты сформирован из немирных снов

Смиренных облаков, о бренный мир!

В груди твоей сникает мёртвый мирт,

Чей плод гнилой – что радость первых слов.