Читать книгу Записки прошлой осени - Сафронова Анна - Страница 3

Кухню заливает серый цвет. Стою у приоткрытого окна, вдыхаю полной грудью утренний воздух после дождя. Набрать бы в пакет этот ни с чем несравнимый глубокий и манящий аромат и спрятать куда-нибудь в шкаф. А потом приоткрывать морозными вечерами или липко-душными днями и сразу переноситься в нынешнюю осень. А еще можно сделать духи, существуют же с запахом кофе, рождественского печенья и даже книг. Октябрьское утро ни в чем не уступит.

Достаю альбом с работами прерафаэлитов. Всегда начинаю с нее – прекрасной «Офелии» Джона Миллеса. Девушка – как живая, стоит прислушаться – прорвется сквозь время и пространство ее затихающий голос. Читаю пояснения: плачущая ива – символ отвергнутой любви, крапива – боль, ромашки – невинность. Затем «Леди из Шалот» Джона Уотерхауса. Проклятая Элейн теряет свою жизнь ради любви. Лучше бы ты дальше ткала свой гобелен, девочка. «Возлюбленная» Данте Габриэля Россетти. «Возлюбленный мой принадлежит мне, а я ему», невеста приоткрывает вуаль фаты.

Иногда мне кажется, что я – героиня одной из картин этих удивительных мастеров, ожившая благодаря чьей-то оплошности. На самом деле я должна бродить босиком где-то в заповедных лесах. Носить струящиеся платья до самого пола, вплетать в волосы цветы, общаться с неземными созданиями, а вовсе не пить черный кофе в съемной однушке одного уральского города.

***

Снаружи зябко, и изо рта вырываются клубки пара. Натягиваю черные кожаные перчатки с шерстяным подкладом, поправляю шарф. В ушах – Шостакович, Прелюдия №5, идеальная осенняя мелодия. Мягко переливаются клавиши фортепиано, поет свою песню откровения скрипка, плачет, с грустью улыбается, испуганно замолкает. Моросящий дождь. На улице, чай, не Франция, но мне и здесь хорошо.

Останавливаюсь перед библиотекой, расположившейся в одном из бывших дворянских домов. Когда-то элегантные пары поднимались по истоптанным ступеням. Слуга открывал тяжелую дубовую дверь и почтенно придерживал ее, дожидаясь, пока господа окажутся внутри. Когда-то здесь кипела жизнь: званые приемы и домашние вечера, бегающие дети в накрахмаленных костюмчиках и звонко лающие собаки, ароматы кушаний и звон посуды.

Сейчас дом спит. Аккуратно, стараясь не потревожить, шагаю по скрипящим половицам, бесшумно сдаю плащ, обмениваясь с гардеробщицей понимающей улыбкой, и захожу в читальный зал. Внутри никого, кроме библиотекарши, кивающей в знак приветствия. Иду на цыпочках между стеллажами, жду знака: сигнала пестрой картинки или взмаха страниц. Поглаживаю корешки, отбиваю ритм на полках, перемещаясь из комнаты в комнату. Внезапно взгляд выхватывает солнечную обложку. Элинор Фарджон «Седьмая принцесса». Это – сказки? Удивительно, но я и не заметила, как оказалась в детском отделе.

С любопытством рассматриваю ее – яркие краски, нарочито детские рисунки, гуашевые пятна. Спорить с судьбой не буду – сегодня эта книга станет моим вечерним компаньоном.

Пока сотрудница заполняет необходимые формуляры, замечаю на стойке красочные листочки. Витиеватые буквы складываются в надпись «Книжный клуб „Тепло“. Встречаемся каждый четверг в 18:00». Под ней карандашный набросок – кружка с поднимающимся паром чая, вазочка с печеньем и стопка книг.

Библиотекарь, заметив мой взгляд, произносит: «Вы приходите, у нас очень хорошие ребята собираются, интересно будет». «К сожалению, я сегодня занята, – решительно качаю головой, – но спасибо за приглашение».

Дорогой домой думаю, как же проходят встречи этого клуба книголюбов. Может быть, как в фильме «Клуб любителей Джейн Остин»? Или все просто собираются за столом, пьют чай и обсуждают прочитанное? А, может, публичные выступления? Было бы любопытно взглянуть, но участвовать в мероприятии не собираюсь. Книги я прекрасно обсуждаю с собой, в этом деле лучший собеседник – ты сам. Как, в прочем, и во многих других.

Забегаю на рынок за цветами. Еще немного, и они совсем исчезнут с прилавков, надо успевать наслаждаться моментом. У румяной старушки, пышущей энергией, словно сочный беляш, набираю охапку бархатцев. Резные листья, красно-желтые головки, резкий пряный аромат, имеретинский шафран. Махровые шарики, получившие свое название от имени внука Юпитера – Тагеса, необыкновенно красивого ясновидящего.

Дом встречает теплом. Моя крепость, моя норка, моя ажурная раковина, защищающая от дурных ветров. Хватит на сегодня общения с внешним миром, теперь только я и строчки, запахи и волшебные истории.