Читать книгу Записки прошлой осени - Сафронова Анна - Страница 4

Как-то королевская дочка захотела Луну с неба. Она выглянула в окно, протянула руку, но не достала.

Как-то одна девочка решила сбежать от прошлого, перерезав все нитки и разрушив за собой мосты. Но оно все равно настигает ее каждую пятницу ровно в 10:00. Звонит город, в чьей телефонной книжке я больше не значусь.

– Мама, привет, как у вас дела?

Десять минут относительного спокойствия. Разнообразными звуками выражаешь удивление, одобрение или негодование, в зависимости от ситуации, и порой задаешь наводящие вопросы. А потом начинается хождение по минам. Аккуратно взвешиваешь каждое слово, пристально изучаешь территорию, прежде чем сделать следующий шаг, до миллиметров отмеряешь длину предложения.

– Нет, мама, у меня все в порядке. Нет, я не страдаю в одиночестве, у меня достаточно друзей. Мама, не надо меня ни с кем знакомить. И в Тагил я не поеду, хотите меня увидеть – приезжайте сами. Да, я уверена. Мама, только не начинай, пожалуйста, мне 23 года, я в состоянии сама решить, как жить. Ладно, слушай, мне пора бежать в издательство, я и так уже опаздываю. Да, да, до пятницы.

Дрожащими руками нажать отбой. Минут пять пристально вглядываться в поверхность стола, силясь найти какое-то объяснение происходящему. Стереть с щеки соленую влагу. Вдох-выдох, задержка дыхания, вдох-выдох, задержка дыхания. Вдох.

***

Чтобы как-то уравновешивать родственные беседы, по пятницам хожу на занятия французским. Моя учительница – très charmante, настоящая парижанка уральской столицы. Аккуратное каре темных блестящих волос, всегда яркие элегантные наряды, высокие каблуки, мелодичный голос. Рядом с ней хочется добавить и своему образу французского шарма, поэтому тщательно подбираю наряд – темно-синяя шифоновая летящая юбка, легкомысленная кофточка с рукавами-фонариками, волосы небрежно раскинулись по плечам. На запястьях переливаются серебристые браслеты, в ушах позвякивают синие камушки, нежно-розовая помада – и я плыву к моей вдохновительнице.

Два часа пролетают незаметно. Я пробую новые слова на вкус воздушными макарунсами и потягиваю длинные тексты, как бокал вина. В конце занятия дуэтом поем Les Champs-Elysees Джо Дассена, и расстаемся полностью довольные друг другом.

На улице вновь накрапывает дождь, но я, словно наполненная пузырьками шампанского, танцую по лужам, в которых прячутся огни фонарей. «Toi, mon ami, mon amour, quand je rêve c’est de toi», – начав мурлыкать про себя, дабы не смущать прохожих, зайдя в подъезд, уже не скрываясь, пою во весь голос. «Et je ne sais pas pourquoi», строка обрывается с открытыми дверями лифта – на моем этаже – незнакомый парень, ковыряющийся в замке вечно пустующей квартиры.

От неожиданности застываю на месте. Уши забивает тишиной, прерываемой упругими каплями, падающими с зонта. Ежик светлых волос, спортивное телосложение, черная кожаная куртка и капюшон серой толстовки – незнакомец угрюмо окидывает меня взглядом и, буркнув под нос «Теперь я здесь живу», скрывается в квартире.

Я продолжаю оставаться у лифта, с зонта уже натекла небольшая лужица. Сосед, да еще такой недружелюбный. Нет, конечно, я не ждала приветственного каравая, но элементарной вежливости было бы достаточно.

Настроение вновь падает. L’humeur s’abîme. Переодеваюсь, проглатываю ужин, не ощущая вкуса, мою посуду. Прихожу в себя, лишь оказавшись в любимом кресле. В одной руке – горячая кружка, в другой – пухлый томик. Три маленьких принца жили в Раю. В конце концов, все, может быть, и обойдется. А за окном ревет ветер.