Читать книгу Во славу Бориса и Глеба. Коллективный сборник участников Всероссийского фестиваля русской словесности и культуры в г.Борисоглебске Воронежской области - Сборник - Страница 3

Вашу спесь – заводит не унять —

Правда строк, почти что до истерик,

Что умом Россию не понять,

Что аршином общим не измерить.

Коль Россию видеть не из нор,

Не глазеть лукавою лисицей,

То какой тут может взяться спор

О четверостишии провидца…

Сталинский сокол,

ты вёл самолёт

на Берлин.

Сын трудового народа

и Родины сын.

Сын прихопёрских лесов

и хопёрской волны

до ветеранской

не дожил отец

седины.

Братский Союз

отстоял

у последней черты…

Кровь твоя спасена

с орденом

Красной Звезды.

В небе погиб ты

Давно, молодым-молодым.

Сын твой седой —

Я вдыхаю Отечества дым.

Нынче он горек

на воле предсудного дня…

Родина есть.

Но Союза уж нет у меня…

Робкие морщинистые руки

Теребили старенький халатик,

Пахнущий больницею халатик,

Ситцевый, чуть-чуть великоватый —

Всё, что у неё при ней имелось.

Вдруг она вздохнула, и внезапно

Горлом, нет, не кровь пошла, а песня.

Старая из молодости песня

С тишиной, луной, рекой, свиданьем.

Выпевала тщательно куплеты.

Скоро от неё остался холмик

На ближайшем стареньком погосте.

Был бывший уголовник тих и вежлив.

Поклонник поэтической строки,

Он приносил то часто, то пореже

Своих стихов тетрадные листки.

Перемолов немало лет по зонам,

С есенинской душевностью почти

Писал он без блатного лексикона

О всём, что удалось в себе спасти.

Средь пьяных драк, средь зверских поножовщин

Физических и нравственных калек

Он сохранил святую обнажённость,

Без коей человек – не человек.

Без коей не почувствуешь дорогу,

Как родину, сквозь русский лунный свет.

Рецедивист. Старик. Поэт Серёга.

Пусть не Есенин – всё равно поэт.

Безответный старик

Дядя Митя – дундук.

Неудачник.

Чудак.

Приживальщик.

Перед сном

пальтецо

он бросал на сундук.

И во сне,

словно маленький мальчик,

тихо всхлипывал он —

ни детей, ни жены,

ни какой-нибудь плохонькой крыши.

Так и жил у сестры

От весны до весны

как бы свой человек,

как бы лишний.

А порою во сне

он кого-то крушил

и, хрипя,

в матерщину срывался.

Знать, германцев в Галиции

Газом душил.

Знать, с антоновцем

в рубке сшибался.

Может, был он герой.

А быть может, и нет.

Но при нём

был всегда крест нательный…

дядя Митя —

из детства приветливый свет

из его февралей и апрелей…

В том доме

жили прямо,

жили чисто.

И я впервые

слышал в нём тогда

историю

о графе Монте-Кристо

и о Втором

пришествии Христа…

Скрипя пером,

я здесь писать учился

среди простых людей —

своей родни.

Здесь русский дух

впервые мне открылся

в сиротские

мальчишеские дни.

Я советский, как есть, наяву и во сне.

И меня тут не переиначить.

Я родился в рабоче-крестьянской стране

И воспитан на слове «товарищ».

Рвать у жизни своё никогда не спешил —

Всё равно всё в Господних пределах…

Не российский, а русский по духу души,

Православный по вере и делу…

Век прагматичный наш

Скорее зол, чем ясен.

И чужд ему Челкаш,

И чужд ему Герасим.

Скудеет белый свет.

Наглеют человеки.

Где сердце? Сердца нет.

Осталось в прошлом веке…

Меня научило Армейское «Есть!»

Всей шкурой своею

Понять, кто я есть.

И эту науку

Постиг я, когда

Зубами в снегах

Оголял провода,

Чтоб связь обеспечить…

Иль в сонмище звёзд

Шёл в лютый мороз

На доверенный пост.

И там средь ангаров

Ударных стихий

Читал о весне

Мирозданью стихи.

Завертит жизни карусель.

Но надо всё ж остановиться.

Чтоб быть собой, нужна позиция.

Чтоб быть собой, потребна цель.

А кто ты есть? И что в тебе —

Всегда меж добрыми и злыми?

Способен ли, вдохнув полынью,

Понять, что русский по судьбе?

Прошуршит осенняя осока:

Всё до срока в мире,

Всё до срока.

И об этом чётко

В светлых кронах

Прокричит мне

Местная ворона.

В берег приунывшего пруда

Горьким вздохом

Плещется вода.

Плачь, сердце, плачь

О всём, что я увижу

Когда-нибудь вдали

Последний раз:

Осенний палисад

С опавшей мокрой вишней,

Родимый взгляд

Невозвратимых глаз.

Плачь, сердце, плачь.

Ты право в этой грусти…

И то не слабость, нет,

И не уход в себя.

А просто,

правда чувств

По самой высшей сути.

И ей не человек,

не человек судья.

Небесность лиц я рад увидеть в храме,

Когда суровый русский патриарх

О мировой рассказывает драме

Во всем понятных праведных словах.

Я вижу здесь сестёр своих и братьев:

Больных, здоровых, старых, молодых.

Я вижу здесь народ из русской рати

Под стягами молитв своих родных.

И вот она —

Частичка бытия:

Круги орла

Над полосой жнивья.

Погост средь поля.

Беспощадный зной.

И синева бессмертья надо мной.

Окраина – и луг за огородом.

На нём тропинка прямо до реки.

Под солнечным иль звёздным небосводом

Составов задушевные гудки.

Я в них не раз летел

к огням далёким,

В душе тревогу

до предела сжав.

Но вот пришли,

пришли иные сроки,

Где всех дорог дороже

воздух трав.

Над ними птиц

несущиеся тени.

И ветра ниоткуда – благодать.

Пред ними встать готов я на колени

И ничего о будущем не знать…

Дорога гудела.

Сквозь тьму нёсся гул.

Любимая пела,

Чтоб я не уснул.

И в дали ночные,

Болидом свистя,

О Санта Лючия,

Давил скоростя.

Мы смерть проскочили

Не раз и не два,

О Санта Лючия,

Сияли слова.

Но всё отлучилось

В свой срок навсегда,

О Санта Лючия,

Сгорела звезда…