Читать книгу Ялос-2016. Сборник Ялтинского международного литературно-музыкального фестиваля - Сборник - Страница 8

Асфоделий бенгальские вспышки,

за холмами даль неба бела,

балаклавские помнят мальчишки

субмарин у причалов тела.

Ах, о чем я? Когда это было?

Повзрослели. Хлебнули забот.

Но душа до сих пор не забыла

городок засекреченный тот[1].

Не найти его было на карте

на обычной, уж не обессудь, —

это нынче в туристском азарте

на торпеды те можно взглянуть…

Век сменил декорации споро,

новым веяньям не прекословь,

и Куприн проницательным взором

смотрит, щурясь, на яркую новь.

Генуэзская крепость на взгорье,

во дворах затенённых сирень,

и огромное Чёрное море

возле бухты вздыхает весь день.

Пыль веков на булыжниках дремлет.

Сохнут сети. Торгуют в лотке.

И какою-то тайною древней

всё пропитано здесь в городке.

Знойным солнцем залиты отроги,

пахнет мёдом, как будто от сот,

археолог, счастливый и строгий,

черепки, словно слитки, несёт.

Терракотовый срез по-над пляжем

в молочае, кремнистая вязь,

на горячую гальку приляжем,

поныряем под волны, резвясь.

Здесь гомеровской дышит строкою

окоём.

И средь бед и невзгод,

посреди потрясений, к покою

гладь зеркальная бухты зовёт…