Читать книгу Музыка напоследок - Сергей Калашников - Страница 10

Но проходит оторопь октября,

а ноябрь – тень улетевшей птицы.

С этим воздухом что-то творится зря,

непоправимое что-то творится.

Он сгущается медленно над головой

и твердеет в застывшей гортани.

Я уже ухожу – и оплакан тобой.

До потери своих очертаний

обнажаются руки увечных дерев

и простертое небо пронзают безвольно.

А листва под подошвы ушла, умерев, —

ей не больно. Наверно, не больно.