Читать книгу Музыка напоследок - Сергей Калашников - Страница 20

На третий выкарабкиваюсь я,

и кажется, что тащишься гурьбою

с самим собой. И собственным дыха–

нием захлебываюсь я перед Тобою.

Стучит в ушах. Архангелов размах

мерещится цветными плавниками.

И падает куда-то в пах

и ухает почти в гортани – камень.

Теперь – куда? Осевшее нутро.

Смеркается. По-мартовски рассыпчат,

как черный снег, язык во рту. И то,

что я и есть, что из меня же вычтет

в халате белом человек – к стене —

тупым ланцетом – потно прислонилось —

и грубым швом заштопает – и не

пока еще оно остановилось.