Читать книгу Музыка напоследок - Сергей Калашников - Страница 8

Осень умна, как в прозе – поэт.

Листья спускаются наискосок.

В бархатном ящике спит пистолет.

Иней сребрит висок.

Это опять паутинка к щеке

липнет, щекочется, льнет.

И на чернеющей густо реке

звонкий – по краешку – лед.

Пар выдыхая, с отъезжих полей,

с рыси сбиваясь на шаг,

кони плетутся. И несколько дней

загустевает мрак.

Это пока что боками и ртом

дышится. Женщина спит.

Полоза скрип – это то, что потом:

снег и «такой-то убит».