Читать книгу Я весенний посол. Седьмой сборник стихов поэта - Сергей Степанов-Прошельцев - Страница 3

По-осеннему рыж,

оторочен каштанов каймою,

ребра шиферных крыш

дождь заботливой нянечкой моет.

Перекресток эпох,

дом к другому склоняется дому.

Ветра горестный вздох —

может быть, он грустит по былому,

по иным временам?

Впрочем, дело, как видно, пустое:

ведь теперь криминал —

вспоминать о «советском застое».

Эта боль так остра —

как ходить по гвоздям на пуантах.

Ян и Гунар Петра

и не думали звать «оккупантом».

Ливень вымел весь сор,

сразу всех нас на вечность состарил.

Кто же тот режиссер,

что спектакль этот странный поставил?

И звенит над листвой —

шум ему площадей не помеха —

крик струи дождевой,

что умножен готическим эхом.

Мгла… И я не готов

в заповедной той каменной пуще

средь застывших веков,

как когда-то, мечтать о грядущих.

* * *

Дитя сырых прокуренных трущоб,

не зная, что у времени в опале,

ты, как Матисс, не знаменит ещё,

чтобы твои картины раскупали.

Мешок холщовый на спине, как горб…

Куда ты шёл? Зачем? Откуда вышел?

Но коль ты честен, это значит — горд

а если горд – любых злосчастий выше.

И пусть пока удача далека,

одна мечта — пусть будет только это:

подрамник, холст и кисть из колонка,

и эти краски – яркие, как лето.