Читать книгу Я весенний посол. Седьмой сборник стихов поэта - Сергей Степанов-Прошельцев - Страница 5

Порой мы превратно судим

о самом своём родном,

и тихо уходят люди,

которым не всё равно.

Они не из тайной секты,

в руках их не красный стяг —

прогресс приближают те, кто

о чем-то своём грустят.

Ночами творят не ради

наград – это гимн уму…

Увы, наш мир безотраден —

бездушен он ко всему.

Он в нас состраданье борет,

не знает, где чья вина…

Ему не хватает боли,

а мысль рождает она.

Я славлю этих уродцев,

они мечтою больны,

в груди их надсадно бьётся

большое сердце страны.

А вражья не знает клика,

что, в общем, от их труда

пребудет страна великой

и гордой, как никогда.

* * *

Жарким светом прожектора залит,

вот идешь ты, вздыхая опять:

словно что-то, как дым, ускользает, —

то, что силишься тщетно понять.

Что-то главное, что-то такое,

что всегда безотчетно искал.

Оттого нет ни сна, ни покоя,

только смутная эта тоска.

Опустеет однажды жилище,

позабудутся правда и ложь.

Что ты хочешь? Чего ты все ищешь?

Неужели когда-то найдешь?

* * *

В сарае пахло кизяком,

а всё вокруг цвело и пело.

Не в силах шевельнуть хвостом,

он помирал — пора приспела.

Гудела в жёлобе вода.

Мир шумно жил, вращался плавно.

И словно лилия, на плавни

спускалась белая звезда.

И было страшно помирать,

и было уходить нелепо,

когда вокруг такое лето,

когда такая благодать.