Читать книгу Я весенний посол. Седьмой сборник стихов поэта - Сергей Степанов-Прошельцев - Страница 4

Говорят, что здесь грунт-плывун.

Я сюда приходу один.

Здесь, убитый, я лёг в траву

с пулей маузера в груди.

Вьётся бабочек белых рой,

изумрудной травы палас…

Бутербродом с черной икрой

здесь закусывал мой палач.

У него здесь свой интерес,

он идёт, испытав аффект,

пальцы жирные обтерев

о широкое галифе.

Чьи-то дачи вокруг, сады…

Как расстрельный понять синдром?

Объясненье всему – садизм —

не исчерпывает всего.

На коленях страна стоит —

вождь усатый мух не ловил.

Мягко сказано — геноцид,

затопил он её в крови.

Это — эхо нашей беды,

и она к нам пришла во двор,

чтобы целый мир убедить

в том, что Бог на земле — террор

И строчит сын донос на мать,

рабский славит поэт режим…

Как мне время это понять?

Смысл, наверно, непостижим.

* * *

Как камикадзе, был я обречён:

бесплотный, словно звездное сиянье,

я мчался в бездну — крохотный фотон,

мельчайшая пылинка мирозданья.

Я там нашёл приют, где водосток

грыз голый камень, и где пламя рдело.

И вымахнул из семечка росток —

как вызов мировому беспределу.

Я был тритоном, ползая по дну,

глядел на мир несовершенным глазом,

но цель имел исходную, одну —

и ощутил в себе великий разум.

Растет мечта из чертежей и смет,

и, сумму знаний обращая в прибыль,

я целюсь в небо стрелами ракет —

туда, откуда я когда-то прибыл.

Скорей! Скорей! К сияющим мирам.

Пусть испытаний выпадет немало,

я всё смогу. Всё, что имел, отдам,

лишь только б жизнь всегда торжествовала.

* * *

Усталый маленький король.

Сбежать нельзя — повсюду стража.

Как надоела эта роль —

который день одна и та же!

И по ночам бросает в пот:

как это страшно — быть всесильным!

А где-то женщина поет,

склонясь над старым клавесином.

Под этот простенький мотив,

что, словно птичье пенье, тонок,

на землю фартук постелив,

спит неумытый поварёнок.

Швыряет золото метель

берёз на лестницы перила.

И мягче мальчику постель,

чем королевская перина.