Читать книгу Страннствия - София Юзефпольская-Цилосани - Страница 19

Я говорю на чужом языке, не вашем.

Знаю, люди меня не понимают вовсе.

Мне отвечают капли в микстуре, и в душе ржавом

краны скрипят, привечая воду. Меня так мостик,

что над болотом завис, поучает: утоп, мол, в травках,

острый чужой язык сжигает меня, как время.

В каждой вмятине добрую дряблую краску

расколупала – на звук, просчитала свой рост на двери.

Каждая выбоина на дороге поет контральто:

это копыто, лошадь, я грусть ее слышу громом.

Так говорит с микроскопом бактерия, память,

и ни один из звуков, что спела б в хоре.

Ангелов? Не было, нет – и не будет здесь откровений.

Греет ногу в прихожей бродячий аист.

Кто-то еще лепечет родной мне речью —

над колыбелью явленья,

на грани – счастья.