Читать книгу Под небом русского цвета. Не игра в города - Стефания Данилова - Страница 22

Сгорал ноябрь. И поднимался снег

с колен разбитых к звёздам и планетам,

скрывающимся в криогенном сне

от всех вопросов, жаждущих ответа.

И кто-то пел: «Гори, но не сгорай», —

и сердце останавливал по кругу.

А мы проговорили до утра,

забыв устать от голосов друг друга.

Закончилось. Вздохнуло. Началось.

Отложен суицид на послезавтра.

И чашу переполнившая злость

на этот мир – уже не мой соавтор.

Потеря и находка в ногу шли

и за руку пересекали финиш.

И с подожжённых краешков Земли

один мотив звучал в прямом эфире:

что суть пунктира – хитрости прямой,

проложенной подводно и воздушно.

Уйти из дома можно лишь домой,

как правило, по терниям и лужам.

Горел сентябрь. И мы горели в нём

на улице Отчаянного Жеста,

объятые чуть больше, чем огнём.

И был тот миг неистов и торжествен.

А утро, обратив водой вино,

очаровало лёгким разговором

и предпочло открытое окно

эстетике таблеток и конфорок.

Гори, октябрь, ноябрь, декабрь, январь,

февраль и март и далее по списку,

обугливая вечный календарь

закатом, падшим необычно низко

и вместе с тем возвысившимся над

сбежавшей из-под сердца нервной дрожью,

печалью петербургских колоннад

и тем, что называлось

невозможным.