Читать книгу Под небом русского цвета. Не игра в города - Стефания Данилова - Страница 26

Подустали от соборов, укатили летом в горы,

заплетали разговоры в косы до утра.

Было весело до жути, тот поёт, а этот шутит,

мы плывём на парашюте, машем комарам,

Тили-тили, трали-вали, смех дождями разливали,

сохрани в Живом Журнале тени панорам.

Повидаемся, возможно, внутривенно и подкожно,

если железнодорожно будет не в напряг.

Не осталось в наше лето ни единого билета,

вот бы прыгнуть в сандалетах вон из декабря,

белокаменного склепа. На меня глядело небо

полуслабо, полуслепо, как на дикаря.

Не грози мне снегом палым, не стреляй из самопала,

мне не много и не мало видится во сне:

Мы стояли на вершине, Харе Кришна Рама Шива,

были есть и будем живы, смерти нет как нет.

Стали горы все холмами. Можно мне обратно к маме?

Как обратно станем нами, если выпал снег?

Трали-вали, тили-тили, нас с тобою распустили,

как косичку в афростиле, по чужим домам.

Приземлится птичья детка на сиреневую ветку,

песни в золотую клетку спрятав, как в туман,

до костей ветра пронижут, опуская солнце ниже,

и, освобождая нишу, жизнь сойдёт с ума.

Мы с тобой теперь не вместе, говорит жених невесте.

Поищи в газете «Вести» тех, кому легко.

Тили-тили, как там дальше? Маша, Саша или Даша?

Убежала с плитки каша вслед за молоком.

Без меня умчится поезд в недописанную повесть.

Остывает в горле голос сброшенным звонком.