Читать книгу Под небом русского цвета. Не игра в города - Стефания Данилова - Страница 25

Под моими ногами дрожит позвоночник трапа.

У гештальтов есть когти, щупальца и хвосты,

каждый древен и голоден хлеще, чем трицератопс,

от оставленных ими травм не спасут бинты,

только им самолётовы крылья не оцарапать,

не достать меня из солнечной пустоты.

Говорят, здесь в потере учат искать находку,

и потерянный станет найденным сам собой.

Верить им однозначно лучше, чем гробить водкой

то, что когда-то гордо звалось тобой.

Я по-прежнему я, но кириллица смотрит волком,

а санскрит вместо «промолчи» говорит «пропой».

В Петербурге сугробы замещены печалью

и сквозняком из морга, в котором я

оставляла ту, чьи руки меня качали,

выносили из колыбели небытия.

А теперь на моих руках она вновь в начале,

так свой хвост до конца проглатывает змея.

Здесь она на меня глядит из любого храма,

даже если не знала, что выстроен храм такой.

Иногда «никогда» лучше «поздно» и лучше «рано»,

если речь об уходе той, что хранит покой.

Так четвёртая комната стала открытой раной,

порталом, отправляющим далеко.

Здесь я пыль, я лежу на земле, я лечу по ветру,

и во что-то помельче это не растолочь.

Я умею молиться, наматывать километры

и смотреть, как мои города накрывает ночь.

Мои новые платья ведического размера

из всех социальных ролей оставляют дочь.

Мне не страшно, что я никогда не вернусь отсюда.

Страшно, если вернусь такой же, какой была.

Неподвластна кому бы то ни было, неподсудна

До финала этих шестнадцати дней тепла.

Я надеюсь, что никогда не наступит утро,

где я поверю в то, что ты умерла.