Читать книгу Поток. Поэтический сборник - Таня Бессонова - Страница 11

грязный город мерно тонет

в свете солнечных лучей.

друг за другом, как в погоне,

толпы бегают людей.

время еле успевает,

циферблатами звеня…

и никто не замечает

одинокого меня.

я стою на тротуаре

в светло-бежевом пальто,

представляя, что едва ли

что-то значу. я никто.

суетиться не выходит,

телефоны не звонят…

и не знаю, что в народе

о валюте говорят.

я Коэльо не читаю,

чтобы, сидя у метро,

говорить о нем. Не знаю,

где находится бистро.

я вообще – то здесь впервые.

с городом я не знаком.

у меня в моей квартире

дверь избита сквозняком,

шумный кран и два соседа,

кухня где-то пять на пять.

я остался без обеда,

мол: «старайся успевать!»

я плечами пожимаю,

ухожу гулять «на свет».

ничего не понимаю

в восемнадцать с лишним лет.

что такое я? откуда?

и куда все так спешат?

где-то есть Великий Будда,

а во мне – моя Душа.

она в Космос письма пишет,

в ней – Святая Тишина.

в шуме уличном я слышу,

как бежит на брег волна…

грязный город мерно тонет

в спелой облачной тени…

поразительно спокойно

протекают мои дни.

я тебя однажды встречу,

покажу тебе луну.

мир любить гораздо легче

вместе, а не одному.

будем сонными ночами

пальцем тыкать в млечный путь,

и, касаясь чуть плечами,

думать, как когда-нибудь

встретим мы вдвоем с тобою

потрясающий рассвет

под волшебный шум прибоя

на закате долгих лет…

в шумном городе об этом

помышляю, как в бреду…

знай: я существую где-то.

приходи. я тебя жду.