Читать книгу Поток. Поэтический сборник - Таня Бессонова - Страница 16

Мы друг другу писали безумно мало,

беспричинно редко и малословно.

По ночам, забираясь под одеяло,

говорили о чем-то. И утром – сонно —

открывали все окна, вдыхая город.

Ты был миром, который теперь расколот.

Мы друг другу звонили не слишком часто,

бесконечно влюбляясь – впервые – снова.

Вечерами казалось, что это счастье —

выдыхать, сидя рядом. И море словно

наполнялось любовью, тоской и снами,

до тех пор, пока что-то не стало с нами.

Мы, как медленный сумрак, спускались к полу,

забирали шампанское и кассеты

с рок-н-роллом и роллами. Два укола —

потрясающей музыкой и рассветом —

в нас вселяли добро. Я всегда грустила.

И теперь понимаю, что… отпустила.

Ты меня научил не плакать о бывшем,

ни о ком не страдать, не звонить кому-то.

Говорил, что ушедшее будет лишним,

если в мыслях хранить его. Почему-то

я запомнила это. Сегодня в мире

поразительно ясно. И запах лета.

Тишина на душе, как в пустой квартире,

что тоскливо сияет в лучах рассвета.