Читать книгу Поток. Поэтический сборник - Таня Бессонова - Страница 17

мне всего восемнадцать, и я не кажусь достаточной.

жизнь еще пару лет назад притворялась сказочной,

а потом за ударом удар нанесла по черепу,

и, казалось, уже невозможно вытерпеть череду

удушающих злобных открытий, безвкусных правд.

Заратустра внутри говорил, что не будет рад,

если в голову с вонью болотной ворвется смрад,

говорящий о необходимости становиться

взрослым и грязным. счастье – перекреститься,

плюнуть чрез оба плеча в сторону закона.

счастье, когда пистолет – а в нем нет патрона.

мне почти восемнадцать, а я уже точно знаю,

что рожденный ползать только во снах летает.

неспособность к открытиям, превосходящим нормы,

выходящим за рамки прошлого, пределы формы

общения, потрясения, бесконечных запутанных истин.

я знаю, что вдохновение не заслужило амнистий,

знаю, что каждый вечер фонари выключают из-за

экономии денег, что мир – световая призма,

что гром экономики тише, чем гром природный,

но правит. и на плакатах, где «глас народный»,

написана воля замученного бездумья,

удел чей – ползти, выходя за грань слабоумья.

мне всего восемнадцать, а я меланхолик чистый,

что мечтает о море, – забраться б на холм бугристый,

чтоб оттуда смотреть, задеваясь лишь самым главным.

этот мир быстрым людям кажется слишком плавным,

поднимать его некогда, а опускать – пожалуйста!

не доволен? – иди, идиот, дереву пожалуйся.

острием безобразия космос внутри исколотый

по утрам терпеливо разводит мне в чашке молотый.