Читать книгу Поток. Поэтический сборник - Таня Бессонова - Страница 5

 Я зиме поклоняюсь,

 Но я ей не друг.

 Я потерян в коварстве беснующих вьюг.

 Мои взгляды темны,

 Я прошу у зимы…

 Войны.

 Чтоб схлестнулась душа,

 Всё на свете круша.

 Чтоб терзали и били ветры!

 И её воспевали поэты,

 Как волшебную бестию света!..

 Всё бело.

 Я забыт.

 Моё тело?

 Болит.

 Мои нравы —

 На «нет».

 Мне противен весь свет…

 Я запомню тропу,

 По которой зову

 Зиму…

 Я спою ей о нас,

 Брызнут слёзы из глаз…

 Я несчастен сейчас…

 Увы…

 Мне не нужно дряной войны!

 Ведь я жду! Я же жду…

 Весны!

 Восхищённо взлечу,

 Поклонившись чуть-чуть…

 Поцелую прозрачную руку…

 И погибнет зима…

 Мне она не нужна!

 Это я подтверждаю стуком..,

 Что в груди так бастует,

 Отчего же тоскует

 Душа?

 Она, жить поспешив,

 рвётся ввысь, не дыша…

 Потому мне зима – подруга?