Читать книгу Избранное - Татьяна Вольтская - Страница 27

В тростнике голосовых

Пересохших связок

Страх, как ветер, петь привык;

Словно в кроне вяза,

В темени стучит испуг

Твердым клювом. Ночью

Из лесу воздетых рук

Ты выходишь, Отче.

Прошумев по волосам,

Прочь взмывают птицы,

Слез соленая роса

По Тебе струится.

В мокрых ризах, на пути

К светлым и любимым,

Отче, Отче, не пройди,

Заклинаю, мимо!

Наклонись и подыши,

Раздвигая стены:

Тлеет уголек души

В солнечном сплетенье,

И потрескивает плоть

Не соломой – кротче.

Дай мне силы побороть

Этот ужас, Отче.