Читать книгу Белый лебедь - Виктор Брюховецкий - Страница 11

Лунный дождь течет сквозь крышу,

Капает на край стола.

Я строку еще не слышу,

А строка уже пришла.

За окном не скрипнул гравий,

Не учуял пес про то.

Кто ее ко мне направил?

Полагаю – знаю, кто.

Он и сам вослед явился,

Вроде, плоть, а – не видать.

Мотыльком оборотился,

Над свечою стал летать.

Близ огня кружит и вьется,

Сбоку, снизу, так и сяк…

Думает – не обожжется.

Обожжется.

Еще как…

А строка совсем простая,

Напишу и полюблю,

И, в губах ее катая,

Губы до крови спалю.