Читать книгу Белый лебедь - Виктор Брюховецкий - Страница 21

Я травы собирал. Меня косило время.

Оно текло сквозь пальцы, леденя.

И солнце золотых лучей беремя

Несло в охапке, и они, звеня,

Качали травы. Семя осыпалось…

Вокруг меня огромная страна,

Что никому еще не поддавалась,

Трезва от воли, от беды хмельна,

Летела мощно на восток и запад,

Хоть и казалось: не летим – стоим.

Она, неправды чуя серный запах,

Чужим сшибала бошки и своим,

И, выправляя векторы усилья,

Родные побережья не качнув,

Над океаном раскрывала крылья,

На запад поворачивая клюв…

И в самом центре, собирая травы,

Я жил и понимал, как высока

Ее печаль…

Я наварю отравы

Из трав, понятных глазу степняка,

Ливонцам предложу и самураям,

Чтоб на века уразумели то:

Почто мы так красиво умираем,

И если убиваем, то за что.