Читать книгу Белый лебедь - Виктор Брюховецкий - Страница 2

Месяц март за окном. Льдинок хрупкие блестки.

Уйма свету в окне! Стой, замри, не дыши…

Мой отец был чудак. Не жестокий, но жесткий:

«Чем сугробы месить, лучше стих напиши…»

И я помню:

Крыльцо, тополь машет руками,

Солнца яркого прорва над нашим селом,

Подоконник, усыпанный весь воробьями,

Пацаны на сугробах,

И я… за столом.

Мой отец был рыбак. Он вязал пятипёрстку[1].

Он описывал плавной рукою круги…

Он не просто занятье придумал подростку —

Он причину придумал:

Жалел сапоги.

Я писал про весну, про отцовские сети,

Как луга за рекой заливает вода…

Это всё, что в семь лет я увидел на свете,

А про лебедя – просто придумал тогда.

Был он с красными лапами, белый-пребелый.

Принимая весну, он справлял торжество!

Я, по сути, в стихах ничего с ним не делал,

Просто выпустил в луг и смотрел на него.

Мой отец был хитрец.

Взгляд прищуренно-весел.

Стих пришелся ему, я узнал по глазам.

Он взъерошил меня и, беззлобно отвесив

Подзатыльник, промолвил:

«Ступай к пацанам…»

Я обул сапоги и ушел на планету,

По сугробам пошел, закружился в борьбе.

И все долгие годы, скитаясь по свету,

Я ношу и ношу эту строчку в себе.