Читать книгу Белый лебедь - Виктор Брюховецкий - Страница 14

Сплю и снится Ванька Жуков.

Оборванец, нищий, бомж…

Нет, не Ванька…

Но на внука

Очень здорово похож.

Белобрысый, тощий, уши,

Лямка, цыпки на руках…

Ходит, стукает баклуши.

А повсюду лужи, лужи

И рекламы на домах.

Он слоняется без дела

Вкривь и вкось, туда-сюда.

Неприкаянное тело,

Окаянная беда.

Я спросить его пытаюсь.

Понимая – это сон,

Подойду и просыпаюсь,

Засыпаю – снова он…

На Фонтанке возле лестниц,

У Московских у Ворот…

И вот так который месяц,

И вот так который год.

Может, он деревней бредит,

Мол, в деревне хлеб и свет!..

Напишу, пускай приедет,

Здесь хотя бы грязи нет.

Здесь, у нас, житье! А как же…

Здесь порядки еще те!

Здесь скотину держат даже

И в тепле, и в чистоте.

Всё путем, не понарошку…

Как доехать – научу:

Помнят все тропу-дорожку

К Константин Макарычу.

Да и им не позабыта

В деревенской стороне

Хата дедова, корыто,

Ржавый бредень на плетне.