Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 100

Космическую пыль смахну с листа,

На желтом фото разгляжу морщины,

Увижу подпись. Резкую. Мужчины.

И добела потертые места.

Горчит осколок даты «…3 год»,

Горчат три слова «…умер от холеры»,

И смазано – «курьез» или «курьеры»,

А прочее и лупа не берет.

Семейный документ. Разгадки не дано.

Зачем его хранить была охота?

Ну, ясно: умер от холеры кто-то.

Но – кто?

И фантазировать грешно.

Чиновник ли, простолюдин какой,

Здоровый телом или же калека?

И воздух девятнадцатого века

Тревожит и тревожит мой покой.

А выцветшие строчки так слепы!..

Но светит за листом, на дальнем плане,

Укрытая годами, как в тумане,

Загадочная тень родной судьбы.