Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 96

Дождь падает на тротуары,

О подоконники стучит.

Душа притихла как в угаре,

И онемела, и молчит.

И неподвижны и нелепы

Ларьки пивные на углу

Стоят, напоминая склепы,

В толпе, желающей во мглу.

Там синие до глянца лица,

И кажется, что в мире том

Мгновенье не летит, а длится,

И всё – такая заграница,

Что страшно указать перстом.

Они стоят как на приколе.

И слышно даже за стеклом

Как пахнет горьким алкоголем

В дожде осеннем обложном.

И знаю я, что к ночи глубже,

Как только станет вечер слеп,

Они уйдут, оставив души,

Стоящими у входа в склеп.