Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 89

Осень клены опалила,

Птичьи гнезда оголила,

И прозрачен, и встревожен,

Лес туманами стреножен,

Переломан, перекручен

И дождем подвязан к тучам.

…Горизонт в далекой дымке,

Солнце в шапке-невидимке…

И всё утро белобоко

Птица мается, сорока.

Над калиновым кустом

Синей шпагою-хвостом

Потрясая, говорит:

– Вот что рыжая творит…

И, вращая черным оком,

Между веток скоком-боком

Вяжет петли, а сама

Зорко зырит на дома,

На колодец, на меня,

На чубарого коня.