Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 92

Остались утки на зиму в Неве.

Ни капли солнца и ни крошки хлеба —

Свинцовое изорванное небо,

Гранит, мосты и пена на волне.

Покинутые слабым вожаком,

Продрогшие, они не понимали,

Что не для них ударит первый гром,

И не для них дожди прольются в мае.

Пугал прохожих необычный вид.

Прохожие качали головами.

И только дядя Костя, инвалид,

Ругал тех уток всякими словами.

Он на протезе двигался с трудом,

И в январе – три первые недели —

Он белый хлеб носил к Неве в портфеле…

А вскоре вся Нева покрылась льдом.