Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 200

Мохеровый шарф пахнет медом и снегом.

Морозная норка – осокой речной.

Сквозит подворотня и манит ночлегом,

И тянет в проем зачумленный ночной.

Ступени подъезда темны и грубы.

Куда я бреду, неготовый к расплате!

Улыбка стекает по краю губы,

И чем незаметнее, тем виноватей…

Сожжем же мосты!

И пропаще шагнем

В бездонную тьму, залитую свечами,

Где юная львица, вскипая хвостом,

Как выгнутой сталью сверкает очами.