Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 211

О чем, прозаик, ты хлопочешь?

Давай мне мысль…

А дать не хочешь,

Я сам возьму.

Смотри – беру!

Теперь гусиному перу

Поправлю жало и… в такси.

А ты, шофер, меня вези

По набережной к той Игле,

Где столп как свечка на столе,

Где собирается народ,

И, криком раздирая рот,

Орет стоящим наверху

С седым каракулем в паху

Такое, что на небе слышно,

В том смысле, полагаю я,

Что нам от власти кроме дышла

Опять не вышло ни чего.