Читать книгу Острый угол - Виктор Брюховецкий - Страница 209

Дорогой фотограф!

Милый мой парнишка!

Руки как пантограф!

Под руками – вспышка!

Щелкнет, как застрелит.

Развернет альбомы…

Был бы жив Растрелли,

Он бы стриг купоны!

Под ногами площадь,

Тесаные камни.

Сяду я на лошадь

С круглыми боками.

Подберу уздечку,

Ладно сшит и скроен!

Чуб завит в колечко,

В небо ус настроен!..

Щелк! – и вся работа!

Можно веселиться…

Я смотрю на фото —

Впору застрелиться.