Читать книгу Судьбы суровый матерьял… - Виктор Брюховецкий - Страница 103

Поэзия! Высочество… Величество…

Не переходит в качество количество.

Мне эта мысль – что в подполе сверчок.

Не переходит…

Ноет мозжечок.

Как будто кто, от радости дрожа,

Мне вскрыл ребро и запустил ежа.

Вот… мучаюсь…

Да ладно б только это.

Не переходит… Ну – такой закон!

А есть беда иная у поэта,

Когда он вдруг поймет, что лишний он.

Что трудно быть на сером фоне белым,

Да что там – белым, просто трудно быть.

Поэтов убивают между делом.

Поэт?

А почему бы не убить…

И, шаркая паркетными полами,

Предчувствуют красивую игру,

И пули досылают шомполами,

И порох проверяют на искру.

В партере шепот.

Письма в бельэтаже…

Ржут кони. Даль завешена грозой!

… Потом – гвоздики, мол, скорбят, а как же,

И плачут покаянною слезой.