Читать книгу Судьбы суровый матерьял… - Виктор Брюховецкий - Страница 105

Этот стих, словно серый бревенчатый дом,

Где и ставень кривой, и труба косовата,

Где лежит за стеклом прошлогодняя вата,

И к двери через грязь проберешься с трудом.

Вот беда. Неужели здесь кто-то живой?

Я читаю строку – открываются двери:

Желтый свет фитиля, сухари на фанере,

Вязка луку и сетка с целебной травой.

Сквознячок. В поддувале мерцает зола.

Занавески оборваны. Ржавые вилы…

Кто здесь жил? Кто дышал тленом этой могилы?..

Пустота…. Лишь за печкой колеблется мгла,

Да в окладе серебряном некто двоится,

Наблюдая откуда-то издалека

Как на окна крылатая живность садится,

Цепенея от взгляда креста-паука…

Прочно в матицу вбит черный зуб бороны,

На обрывке пеньки муравьи шевелятся.

В мире нет и не будет угрюмей страны,

И подумалось: «Правильно, если боятся».

Потому как стоим на крылах да на лапах!

Омута будоража седьмым плавником,

Вон раскинулись как на восток и на запад,

Вдоль зубчатой стены грохоча каблуком!..

Выхожу, сквозь высоких небес решето

Солнце золото льет – травы спелые гнутся.

Что мне стих?.. Но душа норовит оглянуться,

Видно, что-то ей там померещилось.

Что?