Читать книгу Судьбы суровый матерьял… - Виктор Брюховецкий - Страница 99

Мне нравятся слова, я ощущаю цимус,

Их пробуя на вкус, и, глядя их на свет.

Моей любви к словам зашитый в генах вирус

Тоскует по ночам, и мне покоя нет.

Я роюсь в словарях, я Бабеля читаю,

И, Бродского ценя, немею над строкой, —

За что он был гоним, и отодвинут к краю

Завистником каким, недоброй чьей рукой?

Огромная страна… Река большой печали.

Не потому ль всегда, оглядывая даль,

Как будто наяву, я зрю иные дали,

Иные берега, иную магистраль.

Меня там нет нигде. Я там себя не вижу.

Там вечный карнавал. Там солнце. А пока

В полях гудят ЗИЛы, расплескивая жижу,

И черпают руду угрюмые зэка.

В распадках у костров я слышу их гитару,

Я погружаюсь в их библейские глаза.

Моя Россия, Русь, кто им назначил кару,

От воли отлучил, и отодвинул «за» —

На северо-восток, где ветры и туманы,

Где в страхе смотрит зверь на рельсовую сталь?..

Светло горят костры, и слушают урманы

Из музыки и слов великую печаль.

Моей любви к словам во мне живущий вирус

От этих слов болит больнее и больней,

Но боль моя за жизнь, где я взошел и вырос,

Не гаснет от того и с каждым днем сильней.