Читать книгу Судьбы суровый матерьял… - Виктор Брюховецкий - Страница 91

Не в том беда, что счастьем обнесли,

А в том, что мне

Всё чудится и мнится

Покрытый ковылями край земли,

И над землей кружащаяся птица.

Не тот ли это беркут, что давно

На камни черствые просевшего дувала

В рассветный час, когда еще темно,

Когда еще рассвета покрывало

Чуть поднято, упал с небес. Горбат!

Он был суров, а я был очень молод,

Я был дитя, я был не виноват,

Что по степи ходил в то время голод…

Меня отец от птицы защитил.

А беркут мне на жизнь мою оставил

Свое перо, чтоб я писал и правил,

И к солнцу поднимался, и кружил.

Уронил мне беркут перо

Маховое, самое то.

Я принял его как добро,

Чем еще не владел никто.

Не чинил никто, и к губе,

Ритмы чуя, не прижимал…

В колдовстве моем, в ворожбе

Сей подарок велик – не мал.

Я омою перо слезой,

Очиню его, задохнусь

Небом, солнцем, степной грозой,

Словом ясным и чистым – Русь.

Станет грусть моя так светла!

И проявится в грусти той

Мах стремительного крыла,

Боль, сравнимая с высотой.