Читать книгу Старое письмо - Виталий Бурик - Страница 10

Ночь и луна.

В ночи столь странны звуки,

безмолвие пленит и согревает.

Пристойна тишина.

Лишь гулким эхом

ее упругость ветры разрывают

на тысячи шагов.

Дробится время,

и где-то в полнолунии все завязки.

Развязки нет.

Лишь вечное сплетение

теней и бликов,

вьюги, сна и сказки.

И колокольчик голоса не властен

над этим неизученным пространством.

Где стихнет он – там ветры обновляют

наш старый мир

с тревожным постоянством.

И сонный шорох ночной

расплывается в тихой комнате,

и мотылек, окрыленный луной,

летит на огонь, дрожащий в темноте.

И снова белый лист

не дает мне уйти безмолвно

в сна черный-пречерный лес,

в шепот ветвей немногословный.

Но бегства не скрыть стыда

словами, чернилами, книжицей

про радостные берега,

что ждут нас в немой неподвижности.

Не твой и не мой этот стих,

на лист пролитый небрежностью

тайных моих интриг,

чьей-то невидимой нежности.

В углу за шторкою, в тени сиреневой,

перчатка женская на стуле спит.

Дыханьем призрачным, неслышной тенью ли,

узор таинственный пространством свит.

И верю свято я, что где-то комнатах

хозяйка чуткая, в себе храня

и пламя жаркое, и ветер трепетный,

сквозь все вселенные глядит в меня.