Читать книгу Старое письмо - Виталий Бурик - Страница 9

Вечер водкой разбавил… не помогает…

Жизнь всё не та… Та жизнь – другая…

Из серебра соткана и из снега,

Из медленных рек и поющего крыльями неба.

Просил – послушать, молил – поплакать

Со мною вместе в жилетку звёздную,

И в Млечный путь, как в шаль цветастую,

Укутать ночь простоволосую.

Выхожу за порог с надеждой последней,

Протянув стакан – ну, кто пьёт со мной?

Но только лишь ночь – моя собутыльница.

Простуженным горлом делает глоток.

Осень рядом. А жизнь – только снится.

Ночь плачет дождём. Я насквозь промок…

Где-то в сиренево-синих глубинах

как рыбы, звезды медленно плавают.

Ночью видны их блестящие спины,

а днем они в тишине отдыхают

у самого дна, там, где ил мироздания

лучами дневного светила не высвечен.

Где времени нет, и нет ожидания,

где смысла не ищут и нет бессмыслицы.

Ночью видны им открытые окна.

Они, пугливые, мало верят нам,

но ждут, и мы робко снимаем одежды

и голые души вверяем их снам.

Стена. Магический квадрат.

Сверкающий излом.

И утопает грустный взгляд

в безмолвии ночном.

С той стороны стекла пришли

двенадцать палачей,

ночные вестники зари,

двенадцать королей.

– Моя корона тяжела,

попробуй, поноси —

незваный гость бросает мне,

– как звать меня, спроси…

Но вдруг его я узнаю

и в ужасе ночном

стою двенадцатым в строю

безмолвным королем.

Ночами бессонными, чёрными, чёрными,

Холодными далями деревья бредили…

Деревья росли за заборами дачными,

О вольных лесах деревья не ведали.

А утром, проснувшись и слёзы не высушив,

Птиц ими поили, и пили птицы,

И птицы пели утрами росными

О Лесном Короле в тополиной столице…

.

И в полдень июльский, средь лета жаркого

Всё падает снег, а земля всё не стынет…

Лишь в пурге тополиной шепчет птицам листва:

«Наш Лесной Король стеллит лету перину…»