Читать книгу Старое письмо - Виталий Бурик - Страница 8

Будет шторм…

радужные осколки весны

и песни черных птиц

плоть живой травы

…на коленях,

чтобы не идти

так быстро,

пробуешь её на вкус

губами

думаешь

о разных

вечных и мимолетных

словах,

лишь о словах,

ненужных траве,

ты,

такой чуждый

её корням,

ты,

неуклюжий

пред хрупкой её душёй

но

только шторм

видят её глаза,

глаза,

о которых

ты ничего не знал,

глаза

там, среди завитков её волос,

среди гладкой

зеленой шерстки

слабого существа,

помнящего

боль шагов твоих,

и пьющего воду дождей,

подаренных

штормом.

На крыльях ветра, на снежных хлопьях,

на серых крышах, на дымных трубах,

судьба писала, да не поспела

до первой ночи зимою белой.

Зимою снежной, зимою вьюжной

простужен город оконным кружевом.

Мороз – что путник уснул убогий,

во сне он держит чашу с грогом.

Горячий грог – убийца грусти,

избавит мир от лишней мудрости,

от лишней боли, от личной злобы…

Во сне не так холодны сугробы.

Там странный малый летит над миром,

где праздник ёлок в теплых квартирах.

В день первый года он смотрит в окна

с той стороны, где очень холодно.

Всё стихло,

устали моторы и люди,

и звёзды проснулись:

это ночь.

Неторопливо

в застывшем воздухе

кто-то над миром парит.

Странно, я видел

тебя этой ночью,

новую, яркую,

неожиданно близкую,

сотканную из звёзд

и лунного света.

И я поверил в реальность снов,

и я коснулся

твоей руки,

и ты улыбнулась мне.

Вдвоём

мы летели

над сонной Землёй,

рассыпая

звёзды горстями вокруг,

ступая, как по ступеням,

по перистым облакам,

глядя

на стаи птиц,

незнающих сна в пути.

Испив ледяного огня,

хранили тепло и снег,

и таяли в первых лучах

так рано всходящего

Солнца.

…и плакали,

словно близкую смерть,

предчувствуя пробужденье.

Расколотый вечер.

Там – льётся тумана белок,

здесь – игры беспечные

темно-зелёных стрекоз…

Туда, где лежит

апельсиново-красный закат,

уходят все странники,

шаги их тихи и легки.

Печальной дорогой любви

к заветным холодным ручьям,

в край снов и забвенья,

в край призрачной песни ночной.

А я возвращаюсь домой

по тропинке вечерних теней.

Ушедших не слышу я —

ветер их песен стих…