Читать книгу Честные папоротники - Виталий Шатовкин - Страница 6

Я часто вижу замкнутый сон, размером с воскресное

утро: у него в перспективе линия берега, чьи-то

высокие руки и косточки слив. Афишницы

в летнем саду, укрытые ленинской

сутрой, и выпуклый – рыбьего глаза муар – объектив.

В нём тесной струной – соломинкой цвета неба,

на волоске от градирни имя твоё, и память

углами играет в досрочное нетто, а

ветер песком заметает кирпичный проём. Там берег

галечной пастью глотает шальные сомнамбулы

ряженых волн, и ближе всего к опознанию

счастья из всех частей речи – глагол.

Прошедшие губы монетой втекают – рудою в словах,

здесь краской подъездной на лестничных окнах

замашисто рисовать: то Junkers трофейный,

то липнущий вывих, то ряску в воде,

где леской пришито от

змеев воздушных

ко мне же моё

-–

нигде.