Читать книгу Моя ойкумена. Заметки. Дневники. Лирическая хроника - Владимир Берязев - Страница 8
Заметки. Дневники. Лирическая хроника
Глава I
Про Литинститут
ОглавлениеПоскольку всемирно известный драматург Коля Коляда пишет про меня в своём ЖЖ всякие небылицы, но по причине своей присногорьковской (место его рождения) темноты до сих пор не может сладить с установками своего ЖЖ-профиля и отключил возможность комментов, я отвечаю ему здесь (копию послал е-мейлом):
– Врёшь, Коля, как всегда! Но складно, тоже как всегда. Где это ты видел, чтобы я в каждом номере «Сибогней» печатался? Раз в год со стихами. (смайл)
В других, да, даже в твоём «Урале» в прошлом годе, но ты вряд ли читал.
А помнишь, в той же комнате на Добролюбова 9/11 я про тебя писал лет 25 назад:
Когда меня тянет писать лабуду,
Шиза подступает отчаянно,
Зову я на помощь ЭнВэ Коляду,
Зову неслучайно.
ЭнВэ Коляда мой товарищ и друг,
ЭнВэ Коляда наш прозаик,
ЭнВэ Коляда на Свердловске худрук,
Он пишет куплеты про заек.
ЭнВэ Коляда мне поставит чайку,
Пожарит картошки на сале
И сядет в углу, подперевши щеку,
Как будто бы в зрительном зале…
И так далее. Уже не помню.
Ладно, ври дальше, Николай Владимирович. Не жалко.
Коляда:
– А деревня моя называется ПРЕСНОГОРЬКОВКА, чтоб ты знал.
– Ну, прости! Хотя в моём варианте твоя родина более отвечает духу русской жизни и твоей драматургии: и ныне и присно и во веки веков горько. А ты знаешь, что твоим именем названа сеть кафе в Новосибирске, в том числе аж по адресу Красный проспект, 1. Никуда от тебя не деться – сплошной (ая) Коляда.
Коляда:
– Про кафе в Новосибирске знаю давно. Наглые твари. Опошлили такое красивое имя, такое красивое название. Лишь бы торговать. Дебилы. Передай им.
И не «ныне и присно», а жизнь наша – пресная и горькая, так мне больше нравится. То плачем, то смеемся. То родим, то убиваем. То любим, то ненавидим. Так правдивее.
Вова, напиши такое стихотворение.
И напиши еще: «Потерян паспорт…»
Стихотворение было написано и даже опубликовано в журнале «Урал»:
Украинский кордебалет
Потерян паспорт… В паспорте стояло:
Украинец Никола Коляда.
Он щирый, гарный хлопец, но куда
теперь идти? К таджикам? Одеяло
одолжить? На вокзале ночевать?
И где харчиться или працовать?
И ни горилки, ни борща, ни сала.
Кругом менты да кляты москали…
Куды ж тебя – на самый край земли,
аж за Урал, забросило, холеру!
И вот идёт Никола Коляда
к фонтану мимо площади Труда,
загинуть тут за родину и веру.
Но – глядь, афиша! «Тоже Коляда-
театр, это местная байда,
Никола – босс у них. Какого херу —
поди, родня? Пойду к нему робить.
Авось поможет денежку скопить,
чтобы уехать мне в свою Бандеру»…
И вот во Львове через десять лет
Открылся Коляда-кордебалет,
На всю Европу грянули гастроли!
Рыдали и Лидо, и Мулен Руж…
А что – Е-бург? Театр? Какая чушь!
Уже не до России, не до Коли…
