Читать книгу Метель на кухне. Стихи и песни - Владимир Игоревич Столбов - Страница 28

Грузнохордый безбликий прошвондер

оскоплён тучным семенем лет.

Я вчера был не тот, что сегодня,

значит, завтра меня уже нет.

Значит, склизкопрошвабренным звоном

будут петь для меня небеса

и на постере, как на иконе,

вдруг Христа заблистают глаза.

Я сижу себе как на картине,

я – поэт, страстнословный Приап,

я хотел бы повесить гардины

в туалет, холодильник и шкап.

Зрите, люди, моё словобродье.

Я блужусь в блудодейном саду.

Не вчера и уже не сегодня —

я бессменно в бессмертье бреду.