Читать книгу Метель на кухне. Стихи и песни - Владимир Игоревич Столбов - Страница 32

Мне сыро и темно. И наша жизнь как сон.

И медленно внутри. И будет ли потом?

И холодно губам. И наша жизнь как дым.

И память коротка, и состоит из дыр.

Тут помню, тут смеюсь. И наша жизнь как жесть.

Билеты за проезд – в них счастия не счесть.

Троллейбус номер пять. И наша жизнь как путь.

А листья – только вниз. И на лице испуг.

Не любит – любит. Пусть. Ведь наша жизнь игра.

А на работу мне по-прежнему с утра.

Туманно, как в раю. И наша жизнь как миг.

Я вас любил. И боль я вычитал из книг,

И поместил в блокнот. Ведь наша жизнь как лист.

Как Ленин, молока в чернильницу налить,

Но не писать. Не спать. И наша жизнь – рассвет.

Заходит на балкон и там стоит, как вещь,

Скучая и пылясь. Нет, наша жизнь – закат.

Все медленней и злей внутри часы стучат.

И скоро уж конец. Ведь наша жизнь как стих.

Так хочется простить… Но – некого простить